Ô Dieu, combien de tes anciennes murailles mon âme parcourt,
elle aspire ardemment et personne, personne n'ouvre.
Elle n'ouvre pas les fenêtres, n'ouvre pas les portes.
Dorées et chaudes sont tes tentes, mais ici bientôt il fait sombre,
et dans mon âme la lumière s'éteint, s'assombrit;
Laisse-la aller à ta lumière, triste fils
et qui craint le froid. Vois, comme les mouches, les insectes
se préparent à la paix du sommeil. Ton amour ardent
m'est compté. - Pourtant, mon âme n'est pas
moindre qu'eux!... Mais de quoi leur rêve
me sert-il... Je ne veux pas. Ô Dieu, ouvre-moi.
Ô Dieu, permets-moi d'aller vers la chaleur ; j'ai peur du froid.
Tous vont vers Toi ; tes enfants, non des invités.
Seulement moi, je suis dehors. Sauvages, silencieux, ils avancent et sont simples.
Ô Dieu, ouvre-moi. Et non dans le sommeil : à la Joie...
Ô Dieu, ouvre-moi à la Joie.
(Bohuslav Reynek /1892–1971/,
Tristesse de la terre, 1924)
