Mercredi, lors de la vigile de l'Apparition du Seigneur, nous sommes allés à Louisville. En hiver, le paysage rayé du comté de Nelson semble terriblement pauvre et misérable. C'est nous qui devrions être pauvres : je pense maintenant aux gens dans la cabane près de l'usine de Brandeis, sur Brook Street à Louisville. Nous devions attendre que le vénérable père achète des pièces de rechange pour les tracteurs. Une femme, qui vivait à cet endroit, se tenait devant la cabane et grelottait dans des haillons, tandis qu'un camion anonyme, au faciès suspect, déchargeait du charbon de contrebande dans sa cour. Je doutais qu'elle se soit réchauffée cette hiver. Et je pensais à notre monastère à Gethsémani, où nous sommes tous au chaud et recevons notre nourriture, telle qu'elle est, au moment du repas, et où je suis enfermé dans cette chambre avec des manuscrits et des livres anciens que vous ne trouveriez pas dans la maison d'un millionnaire ! Ne vais-je jamais cesser d'être si confortable, prospère et soigné ? Le monde est affreux, les gens meurent de faim et gèlent... et moi, je suis ici avec une cuillère en argent dans la bouche, écrivant des livres et chacun m'envoie des lettres de fans en me disant combien je suis admirable de renoncer à tant de « choses ». J'aimerais leur demander à quoi j'ai réellement renoncé, à part des maux de tête et des responsabilités ?
(Thomas Merton /1915–1968/, entrée de journal du 8 janvier 1949)
