Rückblick auf die Schönheit des Karmel

Die Früchte der karmelitanischen Bäume essen wir, in die Gewässer der Tradition tauchen wir ein...

Eines Frühlingsabends, während ich im Internet herumstöberte, umspülte eine erfrischende Welle meine Waden – siehe da, die Schönheit des Karmel... Juchhu, ich werde dorthin fahren! Motivation?

Vor allem Informationen sammeln. Worüber? Im Grunde über mich selbst. Ich habe ein karmelitanisches Herz, aber was bedeutet das? Wovon ernährt es sich, wie schlägt es? Ich lebe mit ihm, lebe von ihm, spüre sein Beben über die Schönheit des Berggartens, in den es gepflanzt wurde. Aber was weiß ich über seinen Boden, über die Vision des Gärtners bei der Anlage der Beete, die Pflanzenzusammensetzung, die Erntemethoden, die schädlichen Schädlinge? Immer noch weniger, als ich gerne wüsste.

Informationen – Formationen. Ort. Stille. Ausatmen, Einatmen. Ich setze darauf, dass mich die Welle aus den Tiefen erwischt hat und ohne groß nachzudenken melde ich mich an; ich gehe davon aus, dass wir viele sein werden, die nach Erquickung dürsten. Was ist mit den Familienplänen und dem Kind, das frei mit meinem Inneren spielt? Sicherlich werden sie mir zur Reise segnen, schließlich sind das Karamelinvestitionen, die bei uns vom Parlament als Priorität genehmigt wurden. Ich freue mich wie ein kleines Mädchen, ich kann es kaum erwarten!

Übermorgen fahre ich. Es widerstrebt mir. Der Strudel der Arbeitsaufnahme hat mich ausgesogen, ich vermisse das sanfte Gleiten über die mütterliche Oberfläche mit den friedlichen Ehenuntergängen. Zu Hause wütet ein Tsunami der Renovierung, durch die Schwangerschaft fühle ich mich oft wie ein Wal, der am Strand feststeckt, meine Energie schwindet schnell, und es bleiben nicht mehr viele gemeinsame Familientage bis zur Geburt. Werde ich es absagen? Nein, diese Welle...!

Ich bin hier, uff! Wann bin ich das letzte Mal durch das Haupttor mit einem grünen Rucksack auf dem Rücken gegangen? Ob mein Koffer, der über den Pflasterstein rumpelt, ein Zeichen von Reife oder Niedergang ist? Wie auch immer, ich bin hier. Und es ist Sommer. Die Sonne hebt die Farbe der Fassade der Kirche auf dem Wall hervor, und frisch gestutzte Igel, die auf den Köpfen der umliegenden Linden sitzen, ragen besonders vergnügt gen Himmel; ich habe Lust, dieser Marie-ehrenwerten Wache salut zuieren.

Die Steinmauern halten in der
wärmenden goldenen Glanz
Maria kocht süßen Brei
sprudelt auf dem Altar

Ich stehe an der Klostertüre, atme tief durch und spüre, wie der Adrenalinpegel von mir abfließt. Energisch öffnet mir ein kleines blauäugiges Mädchen mit langen blonden Zöpfen. Sie entpuppt sich als meine Mitbewohnerin, sie ist sympathisch, ich habe keine Einwände. Ich dämpfe in mir die schwachen asketischen Quellen und gönne mir nach der Reise die Dusche. An der Tür zur Speisehalle treffe ich dann auf eine längst geliebte Freundin, sodass ich beim Abendessen nur Augen und Ohren für sie habe und die anderen Teilnehmer heimlich erst vor dem ersten Vortrag mustern kann: drei, vier bekannte Gesichter, sonst nur Fragezeichen.

Später stelle ich fest, wie bunt unsere Gesellschaft ist: erfahrene Tertiäre und zitternde Anwärter auf die ersten Gelübde; vorläufige Schauernde, die um den Karmel vorsichtig schleichen mit unklarer Sehnsucht und Schüchternheit; einheimische Bewohner – obwohl sie hier zu Hause sind, sind sie hier zum ersten Mal, um herauszufinden, was diese Karmelitermönche eigentlich ausmacht und wie es im Kloster zugeht. Es überrascht mich, wie viele Menschen durch Artikel über die karmelitische Spiritualität, veröffentlicht auf der Ordenswebsite, angelockt wurden.

Für jeden liegen am Tisch Studienmaterialien bereit, wir nicken anerkennend angesichts des Drahts einer solchen Professionalität, das gab es hier noch nie. Eine Broschüre mit dem Programm auf der Rückseite weist mich darauf hin, dass ich mich tatsächlich nicht in einem Exerzitien-Retreat, sondern in einem Bildungseminar befinde.

Wir gehen gleich zur Sache, kaum angeregt von dem geistlichen Süßigkeiten des Karmelberges und der Vorfreude auf den Duft seiner Gärten am Eliasbrunnen, stürzen wir uns bereits kopfirstig in die Erkundung der Korallen der Kontemplation. Man sagt, dass man das Geheimnis Gottes bereits in diesem Leben erfahren kann, da wir durch den Heiligen Geist Erben des Gottesreiches sind und trotz all unserer Gebrochenheit sind wir also darin zu Hause. Es ist ermutigend für mich zu hören, dass die Verbindung zu Gott nicht (unwahrscheinliches) Ergebnis unserer lebenslangen geistlichen Mühe oder Erleuchtung ist, die uns plötzlich und dauerhaft zuteilwird, sondern ein "Gottesgeschenk in Zusammenarbeit mit der Ausübung menschlicher Freiheit"; kurz gesagt, ein dynamisches Geschehen zwischen Gott und Mensch, an dem beide Anteil haben.

Was nützt es mir, diesen Prozess zu durchlaufen? Damit ich allmählich beginne, die Welt mit Gottes Augen zu sehen und sein Herz zu lieben. Wie einfach. Von diesem Satz getroffen, erinnere ich mich lebhaft an einen der Schlüssel-Momente meines Lebens, als ich vor Jahren angesichts meiner eigenen Unfähigkeit zu lieben Jesus inständig bat, mir in meinem weiteren Leben das Herz in die Weite seines zu erweitern, damit viel hineinpasst; auch auf Kosten schmerzhafter Gewebedehnung. Das Gebet wurde gehört und jetzt liegt es an mir, mich an der Dehnung nicht zu wehren – Zusammenarbeit, Zusammenarbeit!

Vergeblich suche ich nach einem Versteck
Zähne klappern, die Füße ziehen kaum
Ich schlafe bei der Stille Keritus
dann laufe ich vielleicht dem Kampf nicht davon

Am Freitag stoße ich auf meine körperlichen Grenzen. Das Wesen in meinem Bauch will, zusammen mit den Vögeln, am Willkommensgruß zum neuen Tag teilnehmen, reißt mich kurz nach drei Uhr morgens aus dem Bett. Mein Wälzen stört die Nachtruhe meiner Mitbewohnerin. Mit der Geschicklichkeit eines Partisanen trample ich also über den knarrenden Boden an der Tür, der mich bereits während der Nacht mehrfach des Schwangerseins überführte, befasse mich mit einer Massage mit Kokosöl und gehe auf Rundgang. Die Kirche ist geschlossen, durch das Schlüsselloch ist jedoch direkt das ewige Licht auf dem Altar zu sehen. Nebelstreifen kitzeln der erwachenden Sonne unter der Nase, die Seele hingt leicht zum Schöpfer und der Körper sehnt sich nach Sauerstoff. Mit schnellem Schritt mache ich mich also auf die Suche nach Tee-Kräutern. Bald reiße ich Himbeer- und Erdbeerblätter, Frauenmantel und blühende Holunderblüten, nur das erhoffte Brennnessel blüht mir nicht über den Weg – Bruder Pavel pflegt wahrscheinlich das Gelände zu gewissenhaft...

Ich genieße die rosige Säure der wilden Klosterdemystik und frage mich, wie viele Menschen wohl ebenso wie ich denken, dass nur sie über diese geheime Erdbeerecke Bescheid wissen. In der Esshalle ist es öd und leer, der Tee wärmt meinen Magen und meine nassen Füße, das Plätzchen hebt meinen Blutzuckerspiegel. Punkt sechs überkommt mich jedoch dennoch eine unüberwindliche Müdigkeit, ich wage mich nicht ins Zimmer, also lege ich mich auf das Sofa im leeren Raum mit dem Computer. Nach einer Stunde stehe ich für die Morgenlobpreisung auf und dann setze ich mich aktiv zum Vortragssaal. Die Sonne scheint, die Ausblicke aus den Glaswänden des Saals sind verstörend verlockend, der Vortragende spricht mit sanfter ruhiger Stimme. Ich bin gefährlich nahe am Einschlafen. Doch das plätschernde Wasser von Werner von der Auferstehung, ursprünglich ein Soldat im Dreißigjährigen Krieg, lässt mich voller Wachsamkeit bleiben. Ich werde bei den Worten erfrischt, die jeder hören sollte, der sich für den Weg der Kontemplation wenig spirituell fortgeschritten glaubt. In der Gegenwart Gottes verweilen, sei es bei der Arbeit, im Gebet, in der Ruhe, einfach beim Aufstehen, Hinlegen, darum geht es.

Die heiligste, wichtigste und notwendigste Übung im geistlichen Leben ist die Gegenwart Gottes. Denn der Mensch hat Freude an seiner göttlichen Gesellschaft und dem Gespräch mit Ihm, und weiter gewöhnt er sich daran, Ihn demütig anzusprechen und mit Ihm in einer Haltung herzlicher Neigung des Herzens zu sprechen, und das in jedem Moment, nicht formell, nicht eingeschränkt; insbesondere in Zeiten der Versuchung, des Widerstands, der Trockenheit, der Traurigkeit und des Alleinseins, ja, sogar inmitten unserer Untreue und unserer Sünden.

Wie praktisch gehe ich das an, fällt mir ein. Bald darauf beantwortet mir Werner:

Er verlangt von uns nicht viel: (nur), dass wir ab und zu kurz an Ihn denken, uns kurz verneigen, manchmal um seine Gnade bitten, unsere Anstrengungen ihm opfern, uns dann wieder bei ihm bedanken für die Gnaden, die er Ihnen erweisen wird und die er Ihnen auch mitten in Ihrer Arbeit gewähren wird, damit Sie sich an Ihm erfreuen, so oft Sie können. Während des Essens und Ihrer Gespräche heben Sie ab und zu Ihr Herz zu ihm: die geringste Erinnerung an ihn ist ihm stets sehr lieb...

In den weiteren Texten finde ich heraus, dass der Vavřinec und ich uns einig sind, was das Empfinden der Notwendigkeit der Erweiterung des eigenen Herzens angeht, das habe ich also entdeckt; in Amerika...

Nach dem Mittagessen gehe ich mich erfrischen, ich nehme den Weg unten um das Gehölz zum Wäldchen mit dem Kreuzweg und dem Friedhof der Brüder. An einem Hagebuttenstrauch stoße ich auf ein Wunder der Schöpfung:

Kupferne Käfer paaren sich
haufenweise am Hagebuttenstrauch
Helios' Stängel messen gnadenlos
die Zeit des Liebens

Die Wiese und der Wald veranstalten einen Wettkampf der Düfte, mitten in ihrem Wettkampf schlafe ich auf einer Friedhofsbänkle. Die Sonne gefällt das nicht und treibt mich in den Schatten. Ich verzichte daher auf die gute, ruhige Gesellschaft (wie mögen wohl die feierlichen Körper aussehen?) und bevorzuge ein bequemes Kissen-Nickerchen – nur, um mich vor dem ersten Nachmittagsvortrag zu erfrischen... Wecken tut mich erst die Mitbewohnerin, die zurückkommt. Es tut mir leid, dass ich den Kostgeschmack des Hochzeitsweins aus dem Krug des Johannes von St. Samson verpasst habe, aber zumindest habe ich Kraft für die anschließende Inhalation von Edyta Steins Vincentka gesammelt. Die starken Mineralien von Edytas Intellekt sind normalerweise zu viel für mich, und ich suche ihre Wirkung freiwillig nicht, jetzt jedoch habe ich durch ihren Glanz die Mitternacht-dunkelheit des Glaubens erblickt.

Wenn (die Seele) erkennt, dass Christus in äußerster Demütigung und Verderben am Kreuz das Größte vollbracht hat – die Versöhnung und die Verbindung der Menschheit mit Gott – erwacht in ihr das Verständnis dafür, dass auch für sie der Untergang, „der Tod des Kreuzes im lebenden Körper, sowohl im Sinnlichen als auch im Geistigen“, zur Vereinigung mit Gott führt. Wie Jesus sich in seiner Verlassenheit im Sterben in die Hände des unsichtbaren und unbegreiflichen Gottes übergeben hat, so geht die Seele in die Mitternacht-dunkelheit des Glaubens, die der einzige Weg zum unbegreiflichen Gott ist.

Wie der Vortragende treffend bemerkte, neigen wir als Christen dazu, das Kreuz auf dem Weg der Nachfolge Christi zu meiden, wir würden Gottes Herrlichkeit direkt in unsere Zerbrochenheit hinein pressen. Bingo, das bin genau ich! Möge ich mehr wollen, Gott selbst zu suchen, als seine Gaben, und das Kreuz weniger verschroben annehmen.

Der Weg des Glaubens ist jedoch ein nächtlicher Weg, denn im Vergleich zu dem klaren Wissen des natürlichen Verstandes ist der Glaube ein dunkles Wissen: er stellt uns zwar mit etwas bekannt, aber es wird uns nicht gegeben, es zu sehen. Daher muss gesagt werden, dass auch das Ziel, auf das wir auf dem Weg des Glaubens zusteuern, die Nacht ist: hier auf Erden bleibt Gott sogar in der seligen Vereinigung verhüllt. Unser geistlicher Blick ist nicht in der Lage, sein zu grelles Licht zu ertragen und sieht wie in die nächtliche Dunkelheit... Der Glaube ist die Mitternacht-dunkelheit, denn nicht nur ist hier die sinnliche Tätigkeit unterbrochen, sondern auch das natürliche verstandesmäßige Wissen. Wenn die Seele jedoch Gott findet, durchdringt zugleich auch der Morgen des neuen Tages der Ewigkeit ihre Seele.

In meiner Realität neigt sich der Tag dem Ende zu. Wir essen das berühmte Nutria-Schmalz der Novizen, das mir sogleich in Kombination mit Zwiebeln die Teilnahme an der Anbetung unmöglich macht. Beim endgültigen Verlassen der Kirche halte ich für ein Gespräch mit einem einheimischen Bruder. Es dämmert langsam, blitzschnell huscht eine Maus an uns vorbei und hüpft in den Kanal. Plötzlich tauchen zwei große Frösche auf und setzen sich uns zu Füßen. Wir können uns mit dem Bruder nicht einigen, ob es Kröten oder Springfrösche sind. Auf jeden Fall ist offensichtlich, dass das Nutria-Umfeld allem Geschaffenen gut tut. Über den Ambit leben angeblich sogar Fledermäuse, die gelegentlich ins Kirchen kommen, um zu grüßen...

Die Nacht war deutlich ruhiger als die letzte, ich habe in einem freien Zimmer geschlafen, wo ich die Bettwäsche nach Lust und Laune rascheln konnte, ohne Angst vor dem Wecken meiner Mitbewohnerin. Daher bin ich am Samstag erst gegen fünf aufgebrochen, ohne zu ahnen, dass ich einen Seminartag D erleben werde. Am Vormittag versuchten wir nämlich gemeinsam, das "Aufstieg auf den Berg Karmel", ein grafisches Gedicht von Johannes vom Kreuz, zu entschlüsseln. Ich hatte dabei tatsächlich ein einzigartiges Aha-Erlebnis, das ohne Übertreibung meine Geschichte bewegte.

Mit sechzehn Jahren kaufte ich mir als Neugetaufter ein Poster des "Aufstiegs auf den Berg Karmel". Ich klebte es an die Tür meines Zimmers und starrte oft darauf, in vergeblichem Versuch, seinen Sinn zu verstehen. Mein innerer Detektor signalisierte mir unermüdlich, dass der Berg irgendwo einen Schatz verbirgt, aber es gelang mir nicht, seinen genauen Standort zu entdecken. Zu dieser Zeit zog mich der Karmel an wie der vermutete Raum großer Freiheit und liebevoller Annahme des gesamten Menschen, der weit entfernt war von der verkniffenen moralisierenden Anleitung. Das Bild des steilen, felsigen Gipfels, an dem alle Seiten der Wind bläst und auf dessen Höhe nur die stärksten geistlichen Kämpfer hinauffallen, passte nicht dazu; ganz zu schweigen davon, dass ich selbst mit aller Kraft nur etwa zur dritten Nichts hochklettern könnte, wo ich unter dem Überhang erfrieren würde... Daher rollte ich das Poster nach einiger Zeit in den Schrank und verurteilte Johannes als Lehrer der spirituellen Strenge, der durch ein sonderliches Missgeschick (Entschuldigung, also göttliche Vorsehung!) zum karmelitanischen Reformator geworden ist. Jahre lang hatte er bei mir verschlossene Türen, bis mein Beichtvater mir seine Korrespondenz und Gedichte zur Lektüre aufdrückte. Ich musste Johannes schließlich rehabilitieren, blieb dennoch für mich ein Bruder des Scharfen Schwertes.

Und heute ist Johannes' Gipfel zu Boden gefallen. An seiner Stelle erhebt sich vor meinen Augen eine weite Hochfläche, grün und saftig, ein Ort der Liebe und des Lobes, geeignet zum fröhlichen Hüpfen und Picknicken mit den reichlichen Früchten des Geistes. Juhuuu! Wenn mir die Sozialisation nicht im Weg stünde, würde ich aufspringen und zur Feier der Erleuchtung tanzen. Dennoch halte ich mich in Schach. Wir werden zu einer eigenen Interpretation der Skizze aufgefordert. Auch ohne diese Aufforderung sehe ich sofort die Verbindung von Mann und Frau darin, womit ich zunächst leicht überrascht bin. Dann wird mir klar: Ich bin die Frau und die Mutter. Ich lebe im Körper und einen wesentlichen Teil meines Lebensauftrags darf ich gerade durch meinen Körper verwirklichen – ich öffne ihn dem Mann, dem ich in genau dem Moment auch meine Seele öffne und übergebe, immer wieder. Auf demselben Weg ermögliche ich neuen göttlichen Geschöpfen, in die Welt einzutreten und sättige sie dann mit meinem Körper. Es sind für mich die Momente der innersten Verbindung mit Gott – sowohl die spirituellste als auch die materiellste zugleich. Flüchtig – wie die flüchtigen Augenblicken der Verbindung mit Gott hier auf Erden. Beziehungsvoll – wie der Weg zum Karmel, wo das Bemühen des Menschen, nach oben zu gehen und sich nach einem Abrutschen schnell wieder aufzuraffen, mit der göttlichen Gnade, die den Pilger erhebt und ihm bereits während des Weges die Süße des Berges verkostet, verschmilzt.

Hochzeitsgesang

Sattel, mein lieber Pferdchen
den weißen Hengst aus dem Stall links
der leise auf der Herzseite schläft
Setz ihm das Zügel aus weichem Leder
wir reiten zusammen über jungfräuliche Ebenen
zu den Gipfeln des Berges der Vereinigung

Es galoppiert schon, fühlst du?

In den Ecken schäumt es
Durch die Wellen der Muskeln fließt das Verlangen
in den Wellen des Körpers löst sich die Seele

Es führt uns hinauf zur Entzückung
wo alles mit uns ist
alles ist koscher

Der Hügel der Vollkommenheit hat die Schleusen meiner kreativen Begeisterung geöffnet und überwältigte die weiteren Ereignisse des Tages. Tröpfchen der Liebe von Therese von Lisieux liefen einfach an mir ab, ich bin nicht in ihre Tiefen eingedrungen. Die Vigil habe ich in Dankbarkeit erlebt. Der Geist Gottes erinnerte mich dabei in Bildern an die wunderlichen Wege, auf denen Er mich bis jetzt geführt hat, insbesondere verweilte er an den Serpentinen, die sich die Hänge des Karmel hinunter ziehen. Am Abend nach der Vigil sang und tanzte ich bei einem Jasminstrauch für den Herrn, der so großzügig seinen Geist ausgießt, und als um mich und in mir die Stille einkehrte, ging ich zur Kirche zu Maria. Während des Programms hatte ich sie bisher immer nur kurz besucht, nun wollte ich endlich dort länger verweilen. Durch Marias Altarbild bricht die Verbindung zu Jesus hervor: wie sie sich nah aneinander berühren, sanft aneinander schmiegen. Sie müssen sich nicht gegenseitig ansehen, sie wissen voneinander und harmonieren. Ihr sanfter Lächeln, so ähnlich, begrüßt uns, die wir kommen, mit unausgesprochenem Ermutigung, um tiefer in ihre Liebe einzutreten... Ist es dreist, sich zu wünschen, dass ich mit Christus auch so sein könnte?

Nach einer insgesamt ruhigen Nacht und dem letzten Frühstück widmen wir uns mit den Seminarteilnehmern gegenseitigen Beschenkungen. Wie jeder will und kann, präsentiert er anderen die Ergebnisse seiner Entdeckungen, die Bruchstücke der karmelitanischen Schönheit. Die Farbkraft der Beiträge erinnert mich an die Aussage des Vortragenden, dass der Garten des Karmel sicher keine Monokultur ist. Er hat Recht. Der Gärtner – der Schöpfer unterstützt die Vielfalt der Arten, pflegt sorgfältig jede Pflanze, und für ihn gibt es kein Konzept des „hinter dem Zaun“.

Was bleibt zum Schluss zu sagen? Vielleicht bis zum nächsten Mal.

Die Seminarteilnehmer – Geschwister in Christus, ich schätze jeden Augenblick, in dem unsere Herzen sich berührt haben,