Heute gedenken wir des 60. Jahrestages des Todes des irischen Schriftstellers C. S. Lewis /29. 11. 1898 – 22. 11. 1963/. Wir bieten ein Kapitel aus seinem zeitlosen Buch „Die Schrecken des Teufels“, das während des Zweiten Weltkriegs veröffentlicht wurde (1942). Die einzelnen Kapitel haben die Form von Briefen, in denen der erfahrene Verführer Zmarchrob seinen Neffen, den Anfänger Tasemník, anleitet, wie man den Menschen (hier als Patient bezeichnet) zur ewigen Verdammnis führt.
Mein lieber Tasemník,
ein wenig hast du mich enttäuscht. Ich hatte einen ausführlichen Bericht über deine Arbeit erwartet, aber stattdessen kam ein gewisser Lobgesang. Du schreibst, dass du „vor Freude verrückt wirst“, weil die Menschen in Europa wieder einen Krieg angefangen haben. Ich verstehe sehr gut, was mit dir geschehen ist. Du bist nicht verrückt; du bist einfach betrunken. Wenn ich zwischen den Zeilen deiner (sehr unausgewogenen) Schilderung der schlaflosen Nacht des Patienten lese, kann ich mir gut vorstellen, was du gefühlt hast. Zum ersten Mal in deiner gesamten Karriere hast du den Wein gekostet, der unsere Belohnung für all die Mühe ist – das Leid und das Chaos der menschlichen Seele – und es ist dir zu Kopf gestiegen. Aber ich mache dir das nicht zum Vorwurf, denn ich weiß, wie unerfahren du bist. Hat der Patient auf einige deiner schrecklichen Bilder der Zukunft reagiert? Hast du ein paar eindrucksvolle und selbstmitleidige Erinnerungen an die glückliche Vergangenheit hinzugefügt? Hat ihm ein wenig der Magen geschlottert? Hast du dabei schön auf deiner Geige gespielt, nicht wahr? Das ist alles völlig in Ordnung. Aber bedenke, Tasemník: zuerst die Pflicht, dann der Spaß. Wenn du durch irgendeine Unbeherrschtheit deine Beute verlierst, wirst du ewig nach dem dürsten, was du gerade gekostet hast. Aber im Gegenteil: Wenn du seine Seele sicherst, indem du deine Medizin bereitwillig, beständig und überlegt einsetzt, dann wird er für immer dein sein: ein lebendiger Becher, voll mit Verzweiflung, Schrecken und Staunen bis zum Rand, und du wirst ihn dir an die Lippen führen können, wann immer du willst! Lass dich daher durch vorübergehende Aufregung nicht von deiner eigentlichen Mission ablenken – seinen Glauben zu untergraben und ihn von Tugenden abzuhalten. Beschreibe mir in deinem nächsten Brief im Detail, wie der Patient auf den Krieg reagiert, damit wir abwägen können, ob es besser ist, ihn zu einem patriotischen Hurra oder zu einem radikalen Pazifisten zu machen. Es gibt viele Möglichkeiten. Aber vorerst muss ich dich warnen: erwarte nicht zu viel von dem Krieg.
Natürlich ist der Krieg unterhaltsam. Die unmittelbare Angst und das menschliche Leiden sind für die Reihen unserer hart arbeitenden Anhänger eine wohlverdiente und angenehme Erfrischung. Aber welchen bleibenden Nutzen hätten wir vom Krieg, wenn wir mit seiner Hilfe keine Seelen zu unserem Vater in den Abgründen bringen? Wenn ich sehe, wie Menschen nur vorübergehend leiden und letztendlich entkommen, habe ich das Gefühl, als dürfte ich das erste Gericht eines reichen Festmahls kosten und müsste dann nur zusehen. Es ist schlimmer, als gar nichts zu haben. Der Feind lässt uns (in Übereinstimmung mit seinen barbarischen Kampfmethoden) den kurzen Schmerz seiner Lieblingsanbeter sehen, nur um uns zu quälen und zu bedrücken und um sich über unseren ständigen Hunger lustig zu machen, den seine Blockade in dieser Phase des großen Konflikts zweifellos hervorruft. Lassen wir uns daher eher Gedanken darüber machen, wie man den Krieg in Europa nutzen kann, statt wie man ihn genießen könnte.
Der Krieg birgt nämlich bestimmte Tendenzen, die uns in keiner Weise dienlich sind. Natürlich können wir hoffen, dass es zu vielen Grausamkeiten und Unanständigkeiten kommt; aber wenn wir nicht aufpassen, werden wir sehen, wie sich Tausende von Menschen in diesem Leiden an den Feind wenden – und Zehntausende von denen, die nicht so weit gekommen sind, werden ihre Aufmerksamkeit von sich selbst auf die Werte und Angelegenheiten lenken, die sie für wichtiger halten als sich selbst. Ich weiß, dass der Feind viele dieser Angelegenheiten verurteilt, aber genau darin kämpft er so unehrenhaft. Oft raubt er Menschen, die ihr Leben für Dinge opfert haben, die er für falsch hält, und erklärt dies mit dem absurder Sophismus, dass diese Menschen das für richtig hielten und sich also nach dem Besten richteten, was sie wussten. Und bedenke auch, zu welchen unerwünschten Todesfällen im Krieg es kommt. Menschen werden dort getötet, wo sie es erwarten, und wenn sie zum Lager des Feindes gehören, sind sie auch auf den Tod vorbereitet. O wie viel besser wäre es für uns, wenn alle Menschen in teuren Sanatorien starben – unter Medizinern, die sie belügen, unter Pflegerinnen, die sie belügen, und unter Freunden, die sie belügen, wie wir sie gelehrt haben! All diese versprechen den Sterbenden Leben und bestärken sie in dem Glauben, dass die Krankheit jede ihrer Schwächen entschuldigt; und wenn unsere Anhänger ihr Handwerk verstehen, dann erwähnen sie auch keinen Priester, damit der Kranke nicht erfährt, wie es um ihn steht. Und wie schädlich ist für uns das ständige Bewusstsein des Todes, das der Krieg mit sich bringt! Eine unserer effektivsten Waffen – zufriedene Genusssucht – verliert dann ihre Wirksamkeit. Im Krieg kann man nicht einmal denken, dass man ewig leben wird.
Ich weiß, dass Oprudník und Konsorten im Krieg eine große Gelegenheit für Angriffe auf den Glauben sahen, aber ich denke, sie haben es ein wenig übertrieben. Der Feind hat seinen menschlichen Anhängern klar gesagt, dass das Leiden ein wichtiger Teil dessen ist, was er das Erlösung nennt; wenn also der Krieg oder die Pest den Glauben erschüttert hat, dann konnte ein solcher Glauben die Mühe nicht wert sein. Damit meine ich das langfristige Leiden, das der Krieg mit sich bringt. Natürlich ist es möglich, einen Menschen in einem Moment des Schreckens, des nahenden Todes eines geliebten Menschen oder physischer Schmerzen zu erobern, wenn sein Verstand gerade nicht funktioniert. Aber ich habe festgestellt, dass selbst wenn sich ein Mensch an das Hauptquartier des Feindes wendet, er in der Regel fast nie ohne Hilfe bleibt.
Küsse dich, dein Onkel Zmarchrob
(C. S. Lewis /1898–1963/, Die Schrecken des Teufels, 5. Kapitel)
